Escogía las únicas palabras que servían. La guitarra se frotaba primero con uno y luego con los demás instrumentos. Y encima, encima una voz a la leña capturada como desde el esternón. De aquella fricción salieron siete canciones de magia. No sonaban a disco que se vende.
Cuando el muchacho las mostró, las siete canciones gasearon la ciudad envenenando de hermosura todas las orejas.
Nadie sabía bien del artesano. Luego un hombre sin maletín supo.
Le citó aunque el artesano no acudió a la cita. Entonces salió a buscarlo y dio con él… y quiso hacer negocio… y ofreció más de lo que él mismo tendrá. Pero el artesano dijo no.
-¿Por qué?
-Hay cosas que no caben en ningún maletín, ni en ese que te has olvidado.
-No llevo maletín.
-siempre estarán afuera.
Tras el silencio el hombre agarró fuerte el maletín y se largó calle abajo.
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